Он выдан нам – чёрный, блестящий,
Похожий на футляр от губной помады…
Впереди, значит, бой настоящий
И хранить его крепко надо.

В нём – фамилия, кровь по Янскому,
Возраст – двадцать коротких лет…
Почему же в нём нет, не ясно мне,
Графы для любимой нет?

Ведь когда от земли отрываешься,
Перебарывая страх и дрожь,
Разве её не вспоминаешь,
Разве её не зовёшь?

Разве не важно будет
Людям потом узнать -
Кого средь окопных буден
Ты шёл каждый день защищать?

И вот, не боясь последствий -
Я ж не буду тогда живой -
Я пишу… И да будет известно
Имя той, что не стала женой…

 

Вячеслав Кондратьев